" CHEGANDO DO BOTECO : Pizza , pipoca , cerveja , poisons e 00:00 hora . "

eu cheguei em casa agora de pouco
e sai de casa já faz um tempo
levando dentro de mim alguns punhados de pipoca
levando dentro de mim cinco cervejas
no meio desse tempo
conheci muita gente , a maioria em ressonância comigo :
não fui com a cara deles e eles não com a minha
conheci a Garota que Nunca Havia Namorado Ninguém ,
e era uma garota bem ajeitada , tipo que cruza as pernas
sabendo o que faz .
paguei uma bebida pra mim e o bartender sacou que era
pra mandar um repeteco de tudo que eu pedisse
também para a Garota que Nunca Havia , enfim .
Ela simpatizou comigo ,
mais do que eu com ela ,
e me perguntou algo como :
- ei , moço , me explica , será que atirei pedra em cruz .
e respondi :
- você é muito jovem para isso .
e ela riu e da boca dela se desprenderam rouxinóis
mastigáveis
que voaram para longe de qualquer possibilidade
e eu ia pedindo repetecos duplos ao bartender
que me fazia sinais assim : $$$$$$$$$$$$$$
recebi meu salário hoje
recebi a grana do meu editor
a pipoca e as cervejas e tudo que veio depois
me fizeram pegar a Garota que Não
pelo queixo
trazer sua fuça loira de buço asas de passarinho
pra bem perto da minha boca :
-Garota , não me interessa o que você faz da sua vida ,
mas entenda que eu
eu uso meu tempo
escrevendo raivosas
cartas
poemas
contos
e crônicas
sobre a raça de estirpe rara
e que você parece não contribuir em nada ,
seus rouxinóis são as doze horas da minha morte
que nunca sei , quem sabe na avenida , ou numa briga aqui mesmo
ou daqui uns anos
dessa forma ,
eu recomendo fortemente que não comecemos nada
com esse papo
eu recomendo que você comece a escrever ,
pois o mundo precisa de mais gente como você
do que como eu ,
o mundo precisa dos seus poemas ,
contos
romances
crônicas
sem graça , pois nada mais sem graça
que o uníssono das palmas
como asas histéricas desses malditos rouxinóis
inclusive ,
Garota Que ,
posso te passar umas dicas gratuitas , pode tirar a mão da minha coxa ,
dicas de jornais alternativos que cobram uma bela grana para
publicarem merdas
e você não precisa contar que pagou
muito menos que são merdas ,
as pessoas vão acreditar em você piamente
pois acreditam nelas próprias ,
agora você me dá licença ,
que tenho um encontro marcado
com um poema
lá no ponto de ônibus
e será maravilhoso como grades retorcidas de uma jaula .



(2)




entro pela porta lateral
e subo até aqui
onde deixo a porta aberta
e é possível interromper um pouco a escrita
acender um cigarro
e ver as estrelas pelo ângulo da porta
e fãs da Garota já me escrevem
dizendo que só faço ego trips
e eu fico nu diante da tela
e das estrelas
e respondo que tudo bem
que tudo depende do valor qualitativo do
ego em questão
que não há como esconde-lo
mesmo que covardemente se tente
e se venda
ele sempre aparece ,
que seja então
assim , de cuecas no chão
e eu atravessando a porta
e tomando para mim
o que sei sobre as estrelas.



(3)




recebo cartas eletrônicas de fãs
o que confirma a minha certeza
sobre o patético dos clubes de fãs
o que arremata minha dúvida
sobre se devo ou não pedir uma pizza
para alegramente comer só ,
entregue pela porta lateral ,
já fui em festas de lançamentos de livros
em que um construtor de cadeiras metálicas
lançava seu romance sobre a beleza de sua profissão
e era louvado por jogadores de basquete
vampiros
bandidos almofadinhas
e donos de jornais entediados
diante disso
mesmo que fico na dúvida
sobre que sabores pedir
e acabo escolhendo uma bem forte
de aliche sem mussarela
que vou comendo
e jogando pedaços para o céu
com a força total dos meus braços
assim não alimento gratuitamente
rouxinóis
apenas louvo estrelas
e principalmente para os escuros
que são possibilidades
caminhos
entre os pontos estrelares .


(4)



em algum momento a Garota dos Frangalhos
me disse que eu tinha um rosto cruel
e ela disse isso com olhos inocentes de jogadora
exploradora
chorosa em manha de melancolia
de ficar trancada em casa com controle remoto e telefone mudo
e eu disso para seus esses olhos :
- São seus olhos ,
Garota.

--------paulo-----------
http://literaturacorporal.blogspot.com
www.miim.blogger.com.br
----------------------------

====================================================================
Saiba mais sobre Paulo Castro e seus textos, visitando o site: www.doutorcastro.hpg.com.br

A PACIENTE OLHOU PARA MIM E DISSE : - E aí , doutor Paulo ?

E aí o que ? E aí que ela já estava com as receitas na mão , o retorno marcado e eu já havia preenchido seu prontuário . Não que fosse amnésia , de forma alguma , era como estar diante de algo que eu poderia ser familiar , possível , relacionado comigo , só que no futuro .


Como uma camiseta dentro do armário que você olha e diz : Amanhã se fizer sol & calor , essa pode ser uma boa camiseta , afinal .


Acordo tarde , perco a hora , que é uma mentira , mas é de fato . Então , para chutar a dor de cabeça , faço química na hora de fazer o CAFÉ . E fumo os cigarros ouvindo as badaladas do sino da Igreja , coloco os óculos escuros , pois nessa hora , o sol está em todo canto .


Quando aconteceu ISSO com a paciente e eu , corri para o banheiro e dormi por alguns minutos na privada , com as calças abaixadas apenas para relaxar , dar alforria aos esfincteres . Logo fui acordado por batidas desesperadas na porta .


Não há mais onde um sujeito possa ficar em paz . Mesmo que eu fosse guarda florestal , como Jack “Buda” Kerouac , haveria sempre a linguagem , vírus replicante , a fazer o toc toc toc na cabeça . Não tenho mais a mesma inocência do velho Jack .


Eu precisaria trocar a lâmpada do meu escritório , mas o teto é tão alto , e me faltam tantos degraus , que apenas fico olhando para cima , intercalando o olhar para com o telefone fora da gancho , que me enche de patética altivez vingativa : que se espremam , que se amarrotem , que morram de clastrofobia dentro da caixinha de falar e não ser ouvido , enrolados em fios de fibra ótica , tropeçando uns sobre os outros , cada um trazendo um documento oficioso para que eu assine e dê um visto , ou um abraço .

Eu precisaria tomar banho , mas o "degradê" dos meus cheiros é delicioso , com centros olfativos espalhados em vários pontos do meu corpo , que vou deixando marcas no sudário do lençol . Fico com minha cueca cheia de figurinhas de animais em extinção , mais por identificação do que por filantropia . Não tenho tempo nem "a.m." nem "p.m." para filantropia , só não percebe que minha vida é agitada quem não quer .


E fico vendo essas coisas , torcendo para que eu não tenha me esquecido de pagar a conta dos meus olhos no mês passado . Sempre me atraso com isso , e depois ficam as imagens de pessoas obesas de juros e inflações de ego .


E vou escrevendo ficção , o máximo de ficção possível , e tanto me revelo ali , que duvido da minha identidade real .
E vou escrevendo ficção , enquanto ela não toca a campanhia , trazendo algo de bom para que possamos provar .


E de toda POESIA UNIVERSAL , faz falta os almanaques de farmácia e os bons tempos do futebol brasileiro .
E de toda POESIA UNIVERSAL , faz falta ocupar um quarto que até hoje não foi habitado , no Hotel BEIRA-MAR & SOLIDÃO BOA

Então ,

Me deixem na cama ,

Passando dedos & eu nos limites

Da short jeans que ela veste , gemendinho ,

Então ,

Não me peçam nada ,

Tenho muito amor & garra

Não me interessa o tempo gasto com filantropia

E com máquinas de lavar & lâmpadas queimadas

Mesmo que meu cheiro fique

Mesmo que a noite chegue

Eu não ofereço nada , se estou

PARTICULARMENTE OCUPADO

Com garra & amor

- E aí , Doutora Noite ?

Mas nunca fico muito tempo de

Fato

Esperando RESPOSTAS .

Beijos clonazepan .

PAULO.

Ele acorda cedo , como quem não quer acordar , esfrega os olhos buscando o fio inacessível que às pálpebras faz pender o peso . Tira a crosta dos olhos próprios - quem é ele para abrir as vistas dos outros - ainda úmida , lágrima , de um sonho que não consegue recordar , acordado .
Tem um acordo com a vida , que começa na procura do beijo rápido , do corpo outro , que como o dele , dela , se arrepende pouco de mexer . O despertador está programado para soar com música de rádio, ele pensa que assim , sem elétrico sino , a sua sina possa mais leve parecer .
Então , é o tudo de todo dia , o que cansa não é a labuta que vem , mas a repetição que antecede . Ele não sabe disso , e se desconfia , tem medo . Terror mesmo , de vertigem abissal , em que o salto sempre representa a possibilidade de desistir . Desistir do ir adiante , desistir quando não entende a lógica do que lê no jornal com leite magro - se é “transparência” o nome , “revelar-se” deveria ser o sobrenome – ele é transparente , ele é honesto , ele limpa os olhos , ele levanta da cama , do corpo , do tédio , da revolta , da pergunta . Ele não corre ao radar , não só pela multa , mas por acreditar que realmente a proliferação de observadores eletrônicos diminui os acidentes , as tragédias . Evita constatar que a tecnologia do radar é a mesma do bingo viciado .
Assim , acredita nos números , nas porcentagens , na televisão analfabeta que proclama sensata “A educação é o mais importante.” . Piamente , ele crê . E como a educação é tão importante , afasta qualquer dúvida que possa se expressar em vincos no rosto , se revê no espelho rachado do carro enferrujado , esboça sorriso , até acreditar que a boca mostra dentes e intenções genuínas , que a sua boa educação , simpatia , participação de rifas , ainda o levarão a um cargo de gerência , basta fazer certo , ou mais que isso , ser certo .
Não discute religião , não tem time para rojão .
Antes de entrar pelos portões bem guardados da empresa ( nesse momento , sempre se alegra em mostrar o crachá ao guarda que não se importa ) , na curva , enfia um pneu do carro . Sem desejar , afasta o pensamento : “Se tiram fotos dos carros , por que não dos buracos ? Ou que deixem as crateras como estão , já controlam naturalmente a velocidade” . Joga longe essa invasão alienígena da idéia , não gosta nenhum um pouco quando acontece isso . É horrível .
Certa vez , suado , umidade amarrotada , com documentos borrados de burocracia e verão , tonto de um só café preto no estômago , foi também invadido muito perigosamente : a “coisa” não queria apenas ficar na cabeça , estava por ganhar os membros , cordas vocais de harpa revolta . Em frente ao Palácio do Poder , teve a certeza que era um “popular” , e que , portanto , tinha todo o direito de subir aquelas escadas , alçar o gabinete , jogar documentos pela janela fenestrada , e lá perguntar sobre o rumo dos impostos , esses que sempre lhe são impostos , e que nunca nega . Pois acredita .
Nesse dia , apressou o passo , cruzou avenida , pediu água de torneira ao frentista : só poderia ser insolação , para supor ser tão ousado . Nem ao melhor amigo , nem ao corpo do rápido beijo matutino , contou que um dia esteve no limite insano dos que não colocam fé .
E mostrando o crachá e o sorriso ufanista , foi para o elevador , corredor , a mesa , essa , atolada de papéis , que por ele passariam , mas sem que sua assinatura carimbada em qualquer um deles pudesse , em alguma coisa , alterar o menor parafuso da máquina menos importante , esquecida , nos fundos da fábrica , lá no balcão escuro de cemitério , em que já vira chorar colegas que não agradecem .
Sendo assim seu dia , mastigando a carne insossa das horas , chupava o sabor do caldo das obrigações cumpridas .
Sendo assim sua noite , o mesmo caminho ao revés , se preocuparia com o telejornal , relaxando nos romances da novela . Sendo assim seu sono , deitaria de meias , pois dizia a avó , que tudo de ruim entra pelo pé . Deus a tenha .
E louvores aos dízimos domingueiros . Pela Graça , não sonharia , ou melhor , o sonho purgaria da alma , solidificando-se - sem imagens provocadoras - nas pequenas massas , depositadas feito tampões sobra as glândulas lacrimais , essa anatomia desprezível .
O melhor dos mundos possíveis , como resto de algodão da camisa , afundado dentro de seu umbigo bem coberto , lá estaria seguro . E ele , também resto , no interior de um Umbigo Maior , que sempre achou por bem não querer descobrir a quem pertence .
Bom dia , meu homem , boa noite , seu gentil .
Sem a tarde de ser quem se é .
BEIJOS .
Paulo.

Sabem aquilo de ficar falando do próprio sucesso até o fim dos tempos ? Mesmo que esse sucesso seja absolutamente relativo , fugaz , ilusório , tampa a tamponar o vazamento de nossa angústia ? Angústia de amiga amigo amante amada ódio vulgar ferrado fudido tédio amiga amigo que se angustia pois o TEMPO passa sim , passa muito mais rápido do que podemos provamos refutamos fodemos traídos traimos perceber ? E sabem aquilo de pena de dó de mi de sol de fá , cantilena demorada abusada que escraviza amigo amiga amante ódio vulgar sucesso , criando o séquito que seca que sua que sauna que sede que sangue em literatura ? Feita desgracida , amarrotada , desamada , desalmada , pra emprego empregada sem mama apostador assassino biblioteca de prisão meu recinto meu amado amigo amante ódio amada de ventre ?
Sabem aquilo ? Que transforma o feito em fato em pouco o conto em linha a crônica em viga hoje amanhã que não vinga que aborta não suporta , afe deus , abre a porta , me tira dessa , me tira desse , me arrasta fora , me põe na rua , não diminui o que tenho para pára lisante , derrapo palavra , escolho a torta , amada , amante , aborta , não mente , não alma , não pura , como diz , no Sabem panfleto cartão e-mail blog abraço explode mas contêm nem a grama que bastaria acelerar a fala , feudaria queimando , tempo passado de história vivemos , sabem aquilo ?
Que amada , amante , amigo , amiga , desnorteia , é meu livro , mas não sou eu aquilo , não sou eu teu sonho não ponho meu calo meu falo de dedo de grosso , de torto , de nervo , não ouso , não temo não amo não servo não te croato cloaca , Sabem , daquelas antigas chorosas pidonas amiga amigo amada amante ódio , não me sim em nada .


Sabem aquilo ?

Eu não farei .

Tenho vergonha .

Na cara .

É

Essa mesmo

aí de baixo
mais gorda
mais magra

Caramba , Vergonha ,
de aquilo que
Sabem

Venham cá , cheguem perto , não temam , a bruxa tá longe , não carece , não psiu , me contem o motivo
Do mico ?
Por que ?

Solicitude ou Solidão ?
E quem não tem , porra minha
E quem não sofre ?

Não apenas ela
Não apenas eu
Amigo , amado , ódio , amante , amiga

Venham mais perto , o palco é grande , meu ouvido é surdo ,
E contem dessa união com o imprestável ?
Não dá na cara ?
A vergonha , a fraqueza , a moleza , ai ...

Não dá na fuça ?
A pobreza , a corrupção , a falácia , ui ...

Como podem ?

Não .
Assim está bom .
Vocês sabem .
Mais Perto Não .

Eu ,
bem
, pois
, tento

Ainda .

Ainda.

É isso aí . Faz a fama e aproveita na KAMA .
beijos .
Paulo.

EXTRA , EXTRA : " DEI NO JORNAL " .


Muito bem , é isso mesmo , joguem as flores , joguem as rosas para a minha bocarra . Dei no jornal . Ainda não peguei na mão , mas cherei a tela . Está lá , a reportagem sobre o lançamento da novela "Fragmentos de Abstinência" em Portugal .
Ver em www.cpopular.com.br ( edição de domingo )
e quem for de Campinas , compre o jornal , está no "Caderno C" , em breve essa página valerá milhões , ainda mais se eu autografar .
Não se sintam constrangidos , podem me adular . Prefiro quando isso é feito diretamente , sem subterfúgios parasitários de amizade escravocrata . A umidade deve ser aceita . A inveja . A raiva . A indiferença . O senso de patético . De embuste . Tudo isso deve ser aceito . Ou não estaríamos aqui . Estaríamos em outros blogs , bares , batendo um nas costas do outro , com alfinetes perfurantes nas duas pontas , escondidos sob as luvas .

Bia está em Kapital , sp . Parte de MIIM também . Eu deveria estar lá . Mas o coelho da Páscoa me pegou , me amarrou no pé da cama e está sugando as energias dos meus pobres ovos . É assim que eles agem . Atacam ovos ainda potentes e transformam em chocolate .Depois dessa , devo virar mais um hipócrita . Ressurreição e tal .
Vocês acreditam ? Eu também não .
Pois é . Bia na Kapital . Me ligou hoje , leu um poema . Sempre tenho meus cem pés de centopéia quando se trata de algo dela , evitando a corujice . Mas o poema é devidamente ferro ! Bom . Lição . Estou esperando ela me mandar por e-mail , para que eu possa postar aqui no blog . Sejam críticos . Não precisam elogiar a menina . Esperemos .
Aqui , respinga chuva no jardim de inverno . Resfriou . Eu não devia estar fumando , mas estou . Não devia estar comendo mal , mas estou .
O Ernani ( "demo do bem ") , me ligou . Uma pizza na faixa . Ótimo . Henry Miller sobreviveu anos em Paris , apenas sendo agradável e fazendo as pessoas rirem e pagarem suas comidas . Tem Nexus .
Li um romance de um paulistano chamado Santiago Nazarian . "Olívio" . O bichinho nasceu em 1977 e bota pra quebrar . Tudo ia bem , até que li a biografia do poeta : "Santiago , sete tatuagens..." OPS !!! E daí ? E eu com isso ? E a literatura com isso ? Eu tenho duas e isso não me faz melhor . Ferrou tudo . Sou o cara mais cabeça aberta e mais preconceituso que conheço .
Por isso mesmo , sou amado dos 8 aos 80 anos .
Uma mistura "kitsch" entre Madonna , Xuxa , Rimbaud , Paulo Francis e o Bandido da Luz Vermelha . Também decoro geladeiras por um bom preço .
Ia deitar hoje , não sabia que bateria a insônia , e minha doninha me perguntou :
- Amore , já tomou os remédios ?
- Xi , acho que esqueci o pra Demência !
É isso .
Cuidem de seus ovos queridos .
beijos .
P.a.u.l.o ( esse pontinhos entre as letras ....não dão um karater pós moderno ao meu nome ? Bem revolucionário ? Cabeça ? Adorreiii )

EXTRA , EXTRA : " DEI NO JORNAL " .


Muito bem , é isso mesmo , joguem as flores , joguem as rosas para a minha bocarra . Dei no jornal . Ainda não peguei na mão , mas cherei a tela . Está lá , a reportagem sobre o lançamento da novela "Fragmentos de Abstinência" em Portugal .
Ver em www.cpopular.com.br ( edição de domingo )
e quem for de Campinas , compre o jornal , está no "Caderno C" , em breve essa página valerá milhões , ainda mais se eu autografar .
Não se sintam constrangidos , podem me adular . Prefiro quando isso é feito diretamente , sem subterfúgios parasitários de amizade escravocrata . A umidade deve ser aceita . A inveja . A raiva . A indiferença . O senso de patético . De embuste . Tudo isso deve ser aceito . Ou não estaríamos aqui . Estaríamos em outros blogs , bares , batendo um nas costas do outro , com alfinetes perfurantes nas duas pontas , escondidos sob as luvas .

Bia está em Kapital , sp . Parte de MIIM também . Eu deveria estar lá . Mas o coelho da Páscoa me pegou , me amarrou no pé da cama e está sugando as energias dos meus pobres ovos . É assim que eles agem . Atacam ovos ainda potentes e transformam em chocolate .Depois dessa , devo virar mais um hipócrita . Ressurreição e tal .
Vocês acreditam ? Eu também não .
Pois é . Bia na Kapital . Me ligou hoje , leu um poema . Sempre tenho meus cem pés de centopéia quando se trata de algo dela , evitando a corujice . Mas o poema é devidamente ferro ! Bom . Lição . Estou esperando ela me mandar por e-mail , para que eu possa postar aqui no blog . Sejam críticos . Não precisam elogiar a menina . Esperemos .
Aqui , respinga chuva no jardim de inverno . Resfriou . Eu não devia estar fumando , mas estou . Não devia estar comendo mal , mas estou .
O Ernani ( "demo do bem ") , me ligou . Uma pizza na faixa . Ótimo . Henry Miller sobreviveu anos em Paris , apenas sendo agradável e fazendo as pessoas rirem e pagarem suas comidas . Tem Nexus .
Li um romance de um paulistano chamado Santiago Nazarian . "Olívio" . O bichinho nasceu em 1977 e bota pra quebrar . Tudo ia bem , até que li a biografia do poeta : "Santiago , sete tatuagens..." OPS !!! E daí ? E eu com isso ? E a literatura com isso ? Eu tenho duas e isso não me faz melhor . Ferrou tudo . Sou o cara mais cabeça aberta e mais preconceituso que conheço .
Por isso mesmo , sou amado dos 8 aos 80 anos .
Uma mistura "kitsch" entre Madonna , Xuxa , Rimbaud , Paulo Francis e o Bandido da Luz Vermelha . Também decoro geladeiras por um bom preço .
Ia deitar hoje , não sabia que bateria a insônia , e minha doninha me perguntou :
- Amore , já tomou os remédios ?
- Xi , acho que esqueci o pra Demência !
É isso .
Cuidem de seus ovos queridos .
beijos .
P.a.u.l.o ( esse pontinhos entre as letras ....não dão um karater pós moderno ao meu nome ? Bem revolucionário ? Cabeça ? Adorreiii )

CANTO 1


Excitante .
Fetiche puro .
Disse Marcel Proust : as mulheres belas fascinam apenas os homens burros .
Proust não gostava de mulheres .
Eu sou bastante burro .
Disse Oscar Wilde : em uma fuga de incêndio , as mulheres se preocupam com o lugar em que esqueceram o estojo de maquiagem .
Wilde não gostava de mulher .
Eu adoro gosto de batom .
Que as maravilhosas se beijem , se abracem , se toquem , sussurem palavras que meus ouvidos não conseguem ouvir . Que as feias virem médicas , artistas , escritoras , advogadas . Que as lindas apenas se virem , para que a nuca seja a sede da gota que sucesse à ponta da língua .
Que as feias se matem com homeopatia , ou com maridos que não abandonam o chinelo e o pijaminha .
E as belas , vagas , cortesãs , como as parisienses em plena Guerra , façam o show para os olhos vidrados , sem que vidros as protejam .
Que as feias tussam ao meu cigarro .
Que as lindas putas , doces ingênuas fenestradas , secretórias , sigam a sua natureza , como fumaça que sobe ao céu da boca , ao rococó do quarto , ao escuro do andar superior da boate contemporânea . Que se fumem , se traguem , se chupem , na mata proliferada de pêlos ,
Os pêlos das belas ! Unidos pelas mãos , são lisos , algodosos , a roupa do sátiro ,
que às feias , turronas , megeras indomadas , reste a flauta rachada , a flauta doce sabor e corante artificiais .
Façam .
Me deixem ver .
Se abram de costas e conas .
E podem rir da minha cara ,
não deixarei de pagar pelo espetáculo ,
não deixarei de leva-las para beber , comer , voluntárias fogosas da inspiração sexual ,
a única que existe , a carne que pensa , a carne que se avoluma sob minha malha .
Belas , que meu livro sobre vocês seja queimado em praça pública , pelas bruxas fedendo consultório dentário .
Que cinza sobre cinza , seja o verdadeiro livro , a verdadeira prece , espalhando
atomicamente
a minha tara & obsessão
para todos os cantos , casas , sapatos de crianças loiras , estátuas de estadistas ,
diários íntimos , listas telefônicas ,
e principalmente ,
sob os narizes das feias ,
que em espirro e renite vulgar ,
se acanhem em soliitária cama .
Depois , graças , voltem ,
eu tenho mais dinheiro ,
roubo ,
mato,
chantageio,
atuo nas peças sociais da merda poderosa ,
mas voltem .
E eu ,
não digo nada .
Não conto para ninguém .

CANTO 2

A única virtude de um escritor é ter a coragem de dizer o que os outros não
Rubem Fonseca .
Virtude é moral
Moral do escriba é ser imoral
pois já avisou a cívica e a bandeira ,
( e o chato pernóstico , pederasta e tuberculoso , o Bandeira )
O que é certo ou errado .
Escrevo sobre vocês , belas .
Fodo com a FEIAS do MUSEU
( uma grande guerra já começou contra elas , o séquito se revolta , vejam nos blogs por aí )
Para depois , rirmos juntos , na siririca e na punheta
Me perguntaram , vocês lânguidas já , como eu faço para escrever dessa forma
Minha PRIVADA PARTICULAR não tem tampa ,
quando estou enfiando o papel no rabo ,
meto a cara na água com minha própria "obra"
Essa é a única e medicinal INSPIRAÇÃO .
E suas xanas analfabetas ! que maravilhas !
Meu João de Rocha também é iletrado como peão de obra clandestina
Não temos a neurose das ficções ,
é cimento , é barro , é cuspe .
pau
pedra
e ELIS que vão pra puta histérica que pariu .
"Mimi , 20 anos , loira , faz de tudo , te leva ao céu ,
atende em local próprio ou domicílio " : NÃO PRECISO DE MAIS LITERATURA FEMININA QUE ISSO .
A VERDADEIRA LITERATURA DE ENTRETENIMENTO .
Eu a adoro , eu a lato , eu a mergulho vorazmente ,
mas esquecendo dos adjetivos .
E não conto nada para ninguém .
Conto...

p.a.u.l.o.

"CLUBE DA LUTA" : Francamente genial ! Tão absolutamente bom ( frases perfeitas , diálogos serrotes ) , que dá até medo de elogia-lo . ESSE É O PROBLEMA . O filme passou na REDE GLOBO . O filme representa tudo aquilo que a televisão não é . O filme explode a televisão . Explode as mulherzinhas . Explode os hominhos . Faz sabão da gordura de NOSSA COVARDIA INTELECTUAL & FÍSICA . Mas como funciona a lógica do BOICOTE ? Algo ou alguém que se torna ameaçador para uma ordem é trazido PARA DENTRO dessa ordem e considerado como amigo . Como ACEITÁVEL . O boicote eu sofro . Você pode sofrer .
Mulheres esquecidas olham na cara , pedindo atenção e você sorri . Ela se aproxima . Você sorri ainda mais . Ela agarra seus joelhos "ESPERAVA TANTO POR ISSO , POR QUE ME MALTRATOU TANTO TEMPO ? " . Então , você cospe na cara dela . E você tem tuberculose . E gosta muito de ser tuberculoso . A mulher procura as amigas . Aconsselham : Faça de conta que ele não existe .
Mas "ele" existe e continua porrando por puro prazer estético - destrutivo . As amigas ( como a TV GLOBO ) tentam conversar com ele , faze-lo ser palatável , lhe dão roupas e dublagens novas . O NOSSO PONTO PÁRA AQUI .
O que seria necessário . Repetir o filme , com uma sabotagem no sistema , durante três dias seguidos , quatro , um mês ...ninguém acharia o vírus responsável , técnicos chinas de cabelos arrepiados eletrizados em pé .
Os telespectadores ( a mulher cuspida e suas amigas ) teriam que SURTAR . Enlouquecer . Negar a realidade . Desligar a televisão . Mas não vivem sem televisão . Sem revistas de decoração . Sem publicidade barata . Sem literatura limpa bunda .
A EXPLOSÃO DAS ANTENAS : voando pedaços metálicos para dentro dos úteros tristes , que guardam cartões de crédito insuflados .
Aí , minha nega , sim .
Abaixo , o desenho de BIA CASTRO . É o Pai dela no CLUBE . Depois de ter SURRADO uma METAFÓRICA CADELA( a modelo é June Miller) .
SE CUIDEM .
P.a.u.l.o

Um post na madrugada . Não SEI se já fiz isso outras vezes . Já tive várias noites de produtiva insônia , de escrita até o amanhecer , de ficar sentado no escuro , curtindo o som raivoso dos gatos libidinais , mas acho que nunca publiquei nada na madrugada . Não faço idéia porque . Tentei dormir , ouvi Sex Pistols e depois Lizst , sem sucesso . Nem "Anarch in Uk" nem "Fausto" me serviram de canção de ninar . Estou com o icq ligado , esperando alguém me chamar , mas sábado à noite , já nessas horas , as pessoas saudáveis estão em alguma cama com espelho no teto e não no teclado .
Não que eu não seja saudável , mas estou sem carro e os táxis cobram caro pra esperarem na frente dos NINHOS de amor .
Um saudável duro . Não deixa de ter algum romantismo nisso .
O mesmo romantismo , que talvez me faça dar uma de Lord Byron ( poeta e cachorro do namoradinho da minha filha ) , e estar aqui , escrevendo , sem velas nem castelos : a cera queima e a areia se desfaz .
Espero também mil respostas de mil possibilidades , e elas pintam a qualquer momento , talvez agora mesmo na minha caixa postal .
No Japão é dia . E eu me fodo para o Japão .
Queria postar uma imagem , um desenho de sereias coloridas , nadando em diversas direções e ângulos , mas tenho preguiça de pintar agora , e o scanner fica lá na sala , longe pra cacete do estúdio .
Acho que nada vai acontecer e não reclamo . Acontecimentos geram trabalho . Não estou numas .
Agora vou me aventurar pelos becos mais escuros , pelos antros MAIS SUJOS do cyber mundo .
Byte putas estão por aí com suas web cams envenenadas .
Sadomasoquistas em chats proibidos .
Site da Interpol .
Vou dar uma volta .
Paulo.

NA REAL : Hoje cedo acordei bem . Depois fiquei com vontade de me matar . Nem me venham com conselhos , já passou . Os psiquiatras são os profissionais que mais se matam . Os escritores também . Que mistura . Mas nasci com um espírito além dessas coisas : bufão , sátiro , palhaço , objeto , narcisista , ator .
Isso me salva a pele nesses repentes de histeria . Nem todos têm a sorte de possuir uma alma porca .
De tarde , mandei as respostas para a reportagem ( oi , Rogério ! oi Lala ! ) que vai sair sobre a minha novela "Fragmentos de Abstinência" , lá em Portugal ( oi , Brandão ! ) . Depois veio o fotógrafo ( ei , Eduardo ! ) que gastou um filme comigo , obviamente me achando gato . Me senti uma modelo de JR DURAN , uma Secco , uma Parlatori , enfim , trepei na tela do computador , fiz beicinho , caras , bocas e malandragens . O JR DURAN disse que eu levo jeito de modelo .
Passou a vontade de me matar .
Engraçado isso do suicídio . Na hora que o desespero aperta , você quer ligar para as pessoas mais improváveis .
Eu pensei em ligar pra minha chefe ( oi , Suely ! ) :
- Sú , vou me matar .
- Mas Paulo , e os pacientes ?
- Outro pode atender .
- Mas você é tão bacana !
- Outros podem ser .
Ou então ligar para algum "Serviço de Atendimento ao Consumidor" , como da DANONE , por exemplo . Eles não colocam mais pedaços de frutas no iogurte .
Ex-namoradas também são boa opção :
- Paulo , é por mim ?
- Não .
- Paulo , vamos voltar ?
- Nens .
- Eu também penso em me matar .
- Problema seu , filha .
A reportagem sobre "Fragmentos..." deve sair na semana que vem . Ou não . Ou amanhã . Corram com as macumbas .
Mandei a notícia sobre a novela( bem como trecho ) para algumas pessoas . Em 97,051 % dos casos ouvi "Parabéns , você merece " . Já está de bom tamanho . Não há necessidade de aumentar esse percentil nos comentários abaixo . E também , na buena , dispenso um BANNER PROPAGANDA na abertura do meu site . Demora pra carregar e parece que estou com a mão cheia de moedinhas .
Não que não esteja , mas péra lá ! Atitude , mermão .
Espero passar uma boa noite . Com banho de LUX , afinal sou star .
Amanhã a gente vê o que rola . Se precisar , faço mais manha .

Beijos .
Paulo .

Ok . Atualizar o blog . Pagar a empregada . Marcar uma reunião . Responder às ligações na secretária eletrônica . Deixar o telefone celular ligado . Dar satisfações . Satisfazer .
Visitar blogs dos amigos , fazer comentários inteligentes , ler porcarias impressas ou não só por social amigável , fazer propaganda disso , acariciar carências , passar desodorante , não tocar em assuntos que possam machucar os corações .
"Existir para os outros" . Isso está no filme "As Horas" . Perturbador .
Minha nova diversão : mandar e-mails constrangedores . Pegar alguém com quem tenho pouca intimidade( como a prefeita de Madagascar ) e lascar um "poxa vida , que coisa boa que me deu hoje quando pensei em você , ai - ui , queria tanto te abraçar e enfiar a língua nas suas crenças e nesse teu jeito de sofredora ( blefe ) ..." . As reações são adoráveis .
Como deixar de escrever para alguém absolutamente íntimo .
Os dois grupos da graciosa experiência : NÃO ME JULGUEM MAL : Sou cientista , SOU DETETIVE , tenho que observar , anotar , criar conhecimento .
É que a ciência LITERÁRIA CORPORAL nasce do cansaço .
Vou viajar . E tive que ler "Paulo , vai travar contato com novos povos diferentes e isso é lindo ."
Daí nasce a ciência minha .
"O bem é uma boca , o mal é outra boca , da saliva desse beijo , nasce a nossa alma"
Ainda bem que é tudo ficção e o AMOR predomina em meu coração .
Passei cheque "sem fundos" para o meu analista , antes da abandona-lo por outro .
Espero que ele saiba interpretar isso , saiba manter o distanciamento necessário à nobre profissão .
Nunca entendi a frase : " O psicopata é aquele que sofre e faz sofrer" .
Tão religiosa .
O máximo que me acomete é uma bronquite .
E mesmo assim , sempre arrumo um atestado .
De forma que tossir é musculação pro diafragma , um músculo meio atrofiado , nesses tempos de IMPOTÊNCIA GERAL .
AGORA no blog aqui não aparece mais o número de comentários debaixo do post . Parece , ao VISITANTE , que está travado , que não é possível deixar comentário . Mas é . Bem .
DEUS sabe o que faz .
OVÁRIOS TOCAM COMO SINOS( ver mais pistas e detalhes em "www.miim.blogger.com.br") , com óvulos metalizados
batendo nas paredes da insatisfação , sabendo que certo herói revolucionário das artes irá cavalgar ( CLOSER TO GOD ) uma legítima animalesca dos prados selvagens .
Agora vou malhar os braços .
Os maridos cornos ( "ele é faixa preta"...hahahahahahahaha) que se acanhem em seu silêncio rodrigueano .
Beijos e aquilo estranho .
Paulo .