Ela me acorda , acho que já é meio
da tarde , que já é tarde
que não me importo,
mas ela sim , diz que não faço nada da vida ,
ela está saindo do banho ,
sempre fazendo da tarefa de se vestir
um ritual de pragmatismo .
Digo que tomarei uma atitude nessa vida de vagabundo,
viro para o outro lado e durmo .
Ela continua nua e falando e se vestindo e sendo prática
dentro do meu sono
como um cão otário atrás do coelho
que sei , mecânico .
Acordo de novo ,
meus pincéis estão uma bagunça ,
meus textos , inacabados ,
quadros secos esquecidos pelo chão .
Pego a gaita no criado mudo e tento uma música ,
sai bocejo e soluço sem dó maior .
Levanto a bunda da cama ,
espreguiço cada músculo
e peço para que ela tire a roupa séria .
Ela diz que está atrasada .
Jogo a gaita contra a parede , pedaços
metálicos voam pelo ar , morrem aos
nossos pés :
-Tire a maldita roupa, mulher .



Saco uma garrafa de vinho de sob o estrado ,
dou um longo gole tinto
e passo-lha a bebida .
- O que é isso ?
- Hoje você vai ficar nua , beber , tontear
e quando tudo estiver girando ,
te mostro no que fico pensando
durante meu ócio , e vou fazer você
também lembrar ,
que no fundo é isso que interessa ,
"in vino veritas",
e vou fazer você lembrar como é gostoso
sentir um pouco de dor chapada .
e vou fazer você lembrar
como eu sou .
- Você não entende que estou atrasada ?
Me posiciono atrás dela ,
abaixo suas costas com carinho, amor mesmo ,
ela escora as mãos sobre a estante de livros inúteis .
SODOMA !!!

A terra queimou por gente vagabunda como eu .
Mais um poema-porra é escrito no inferno .

(paulo)

Estava sozinho na casa
Para não dizer , tinha esse cachorro que
vive me seguindo
e chama Bafo Fim De Feira.
Com vários cheques pré-datados
consegui raspar o cabelo ,
comprar cervejas
e outras coisas pra cabeça.
Fico passeando pela caixa
de fotos , pessoas que não significam mais nada
na linguagem dos sonhos ,
nem na do tédio .
Fico passeando por sites que mostrem
figuras de Marcel Duchamp
e lendo opiniões idiotas
sobre o cara .

("ele não era tão louco , ou era ?" - retirado de um site ESPECIALIZADO)
De noite vou com a mente cheia de idéias
torporosas
eróticas
nuas
reverentes
buscar deuses nos lugares improváveis
e deixar que me levem para suas casas
para a madrugada de seus apartamentos
de jazz , poesia e papo furado .

- Posso passar um cheque pré ao Amor ?

De manhã sempre há uma padaria
acabando de abrir
quando o sol e a lua
ainda estão no céu azul-alaranjado
( você já caminhou na rua nessa hora ?)
Minha boca cheia de saliva chapada e cheirando a mucosas
Meus tropeções na calçada e a gargalhada do bebum .
Sento ao lado de uma garota de cabelo cor-de-rosa
ela está tomando um pingado
eu peço rum com coca
A garota tem uma tatuagem no braço que encosta em mim
"Eu Acredito em Santo Expedito."
- E Marcel Duchamp , você conhece ?
Ela se assusta com minha aparência , odor , cor , tudo .
Demora para responder , mas quando o faz
aperta minha coxa com a mão :
- Ele não era tão louco , era ?
- Acho que não , garota .
- Você parece um anjo estranho .
- Eu gosto de toda a sua tonalidade . Sabe , estive com deuses ,
eu os caço na noite e vivo de cheques pré-datados .
- Não me interessa sua enrolação . Você vai me levar ? Chegou ?
E saímos os dois cambaleantes , depois
chuto uma pedra na testa do bebum metido a engraçado , ele morre .
Passo a mão pelas costas alheias da menina de cabelo rosa .
- O que é isso ?
- Cicatriz de asa amputada por uma antena parabólica .
- Ah , sei .
Ela mora nos fundos de uma casa abandonada
invadida por crackeiros .
Tudo ali , com ela , é bonito ,
a cortina de miçangas , o pingüim de geladeira enforcado
em um cordão no teto , grudado com durepox .
Eu a trago para meu colo e beijo sua boca e digo
lá dentro que eu quero me casar , que nenhum deus
jamais caçado por mim é mais bonito e sincero .
Sua saia curta parece feita de chantilly pink leve rarefeita ,
eu a levanto & estarmos nus sem perceber .
Ela é cheia de cicatrizes , ou seriam asas decepadas ?
Eu sou cheio de hematomas
e tenho as mãos sujas de caneta bic azul .
O sofá é de mola .
O poster na parede é de "Paris,Texas"
Depois de tudo ,
nos escondemos atrás das brumas
de um prensado .
DE ALGUM lugar eu ouço sua voz brilhante :
- Eu te amo , Marcel Duchamp .
Confiro no relógio com foto do Papa
que o fim de semana está apenas começando .

paulo.

WHITE FISH

Ontem eu estava catatônico
acordei tarde , sem motivo
e o corpo continuava dormindo .
Pessoas que falavam no celular o tempo todo
passaram para me pegar de carro brilhante.
Minha garota assinou a autorazição em duas vias
,explicou o horário dos
meus comprimidos e injeções,
beijou minha boca , enfiou a língua na minha língua
gosto de giz ,
e me liberou de acordo com a burocracia ordenada
dos afetos intransigentes nessa Terra .

ROSTO EM MÁSCARA : PERSONALIDADE .



As pessoas dirigiam e atendiam os celulares uma das outras
e com as mãos que sobravam ,
me acariciavam os cabelos
e por baixo do elástico na cintura
os pentelhos vastos e tímidos da minha gargalhada.
Pararam , abriram a porta , eu estava com eles
em um restaurante japonês
cercado por um lago negro , cheio de peixes agonizantes
Para todos efeitos , me explicaram para comer
as peças cruas com aquela substância VERDE , a massinha
de gosto desagradável : se algum pedaço estivesse estragado,
a susbstância mataria os germes .
Pensei em grudar duas bolotas disso sob meus braços ,
mas não colavam e caiam sem parar no chão,
minha testa não parando de suar por eu me sentir longe
de tudo e ainda no meu sono misantropo .
Os peixes crus pareciam limpos , higiênicos ,
mas até aí , eu também demonstrava clareza ,
o problema é que costumo me apaixonar com
assiduidade e não se pode garantir
limpeza nesses casos .
Disse isso e as pessoas riram ,
e as pessoas das vozes dentro dos celulares
também riram alto , vibrando ,
dizendo que eu era um barato.



Verdadeiramente muito engraçado , elas diziam ,
alguém em que se vale investir .
Nesse ponto eu já tinha mijado um pouco na calça
hospitalar
e minhas cicatrizes sangravam no rosto,
as garçonetes orientais com salto AGULHA DOURADA
me enxugavam e me excitavam .
Eu estava desesperado ,
mas todos me diziam para contar mais piadas
que a alegria cura,
que as frustrações levam ao crescimento,
que eu iria um dia
vencer na vida .
Eu manejava os pauzinhos
com agilidade
e silêncio .

paulo.

O MELANOMA .

Enquanto ela fazia o que tinha que fazer
não sei por qual motivo eu lembrava
,agarrado ao sofá , fincando os dedos no couro negro,
tirando os sapatos pelo calcanhar ,
eu lembrava,
que disse cada palavra a ela,
que aquela PINTA NEGRA em seu lábio ,
possivelmente era um câncer ,
se nenhum médico jamais levantara tal hipótese
e que quanto mais negra ,
e a dela era negrume puro ,
pior a intensidade e a inteligência do tumor .
que seu corpo , internamente ,
estava sendo tomado por inúmeras manchas
de nanquim mortal ,
que não duraria muito para que todos esses
pontos móveis , vivos de uma vida independente e estratégica ,
se ligassem por retas , lâminas de aço vivo pelo
avatar dos músculos vencidos , neurônios caóticos ,
em sua natureza , tripas por estripar
criando uma existência que parasitaria seu corpo
rabiscado, tatuado , tomado.
A qualquer momento , no cinema
no amorzinho pequeno-burguês,
antes de terminar a novela sagrada.
depois do noticiário , nas suas certezas socialistas...




- Você é médico ?
- Um tipo de .
- Qual tipo ?
- O pior .

Tomou mais um gole fundo , a lesbian blues house estava cheia ,
da sua cerveja , eu bebericando de beiço fundo no uísque ,
ambos , então , de lábios molhados :

- Então devo morrer em breve , doutor ?
- Não sei como ainda está viva.
- Cara, você é um sádico filho da puta .
- Passei nessa matéria com louvor .

Ficamos em silêncio ouvindo
os acordes na guitarra
dedos grossos e ágeis sustentados
por uma massa pesada e barriguda .
Fechei os olhos, apenas o som .
Ela continuava na banqueta ao lado da minha ,
dava pra sentir pelo hálito de haxixe
e por outras manifestações magnéticas-sexuais .
As garrafas giravam em mesas que eram
o fundo preto da minha retina viciada .




E quando abri os olhos ,
estava no apartamento do Demônio Amoroso ,
fiel amigo e companheiro ,
alcoviteiro diabólico ,
E ela estava ajoelhada entre minhas pernas
Fazendo o que tinha ser feito .
Eu chutando para longe -e alto- os sapatos .
A MERDA TODA DA REALIDADE girando e girando ( gostosa )
E quando eu pedi favor ,
Quando ela levantou a boca brilhante,
não havia mais ponto nenhum , câncer algum ,
nenhuma maldosa invenção minha .
Porém a sensação de morte ainda existia,
só que dessa vez em mim,
no exato instante do meu gozo enfurnado
na caixa
de aço
da linguagem e
do
êxtase.

paulo.
( ilustrações : Miró )

Coisas complicadas que aparentam simplicidade
ou será mais saboroso
o contrário ?



Então ,
esse é o conjunto de Mandelbrot,
o desenho mais difícil já criado pelo Homem
dizem que pode-se levar uma vida
para tentar entender sua lógica e mesmo assim
morrer sem conseguir.
pequenas equações lógicas ,
variações mínimas de funções máximas ,
FRACTAIS.
O que se define não tem a frieza matemática que buscam alguns
mas o mistério caótico que pode-se encontrar
inclusive como uma anatomia
lembrando orgão sexual
pervertido , castrado , inchado .
orgão sexual masculino e feminino ao mesmo tempo :
auto-erostismo ,
o que transformaria o Sujeito em Deus .
Não queremos .
Queremos a falha
a falta
o falo
o vácuo .
Fodam-se as equações e os físicos
Quero mais-gozar
Como fiz ouvindo "Pablo Picasso" na voz de David Bowie



"HE COULD WALK YOUR STREET
AND GIRLS NOT RESIST HIS STARE
PABLO PICASSO NEVER GOT CALLED AN ASSOHOLE."

Quero que os fractais se fodam , mando
MANDELBROT
pra puta que lhe pariu,
perdendo tempo e vida
dos outros
em uma arte fria , coalhada azeda ,
Mesmo sabendo que apenas os repentes
trazem verdadeira ilusão de alegria
( Não me engano , dizendo "verdadeira alegria")
já basta .
"A Musa" de Picasso é o desenho mais complicado do mundo
levando uma vida de ejaculações para ser entendida .
E de passeios madrugais por ruas perigosas ,
lendo sob os postes de luz
, uma edição vagabunda de "NADJA", do Breton ( antes
de se meter na merda da política socialista ) ,
os caminhões de lixo rotatório
as putas insones e cultas,
sempre mais uma cerveja .
Fodam-se os fractais e sua masturbação algébrica
( já vi escritoras morrendo disso , assadas e insatisfeitas )
Eu não almoço isso ,
nem janto ,
arte anorexia nervosa zen mao tsé .
Ainda gosto de pincéis pesados
de tanta
tinta
e grosserias
sensuais
sobre
a tela
dita
branca .

paulo.