A incrível máquina de produzir LITERATURA e POESIA : Fácil de usar e gostoso de manusear !

Você não precisa ter bagagem intelectual .

Você não precisa ter vivido a vida .

Basta o repolho .

E além de livros bacanas que seus amigos

Vão TE adorar ( famosoooooooooooooo.)

Ainda emagrece .

Veja esse incrível testemunho : "eu era uma nada , hoje com a Máquina , todo menininho quer ser meu Lestat ! "
( A.R. - famosa escritora do Sri Lanka e vodús )

Não queime mais as pestanas .

Não saiba quem foi James Joyce .

E viva a literatura noir , digo , no ar !!!

beijos .

Paulo.

passo dia
e tarde
em incorformado sono
o que me leva até a cama .
de noite ,
ela me deixa um recado
com quatro linhas
quatro versos
quatro cuspes
de um a quatro amores
Pego uma tela
e vou pintar
nu
na
noite fria .

E eu sei que fui avisado , mesmo quando ainda tinha boas maneiras a passear em praças públicas , e eu sei que vocês me pegavam pelos ombros , forçando minha cabeça contra bocas fedidas de fome , e não éramos diferentes , fome também tinha eu , magro , dentes que chupava a bala como se fossem ; a diferença estava no fato de que eu decidira comer , decidira fuder , lamber beijos de mulher inteira , que fosse linda , que fosse arrancada da meleca pensante , nem que à força fosse , amarrada nas tripas ancestrais de uma caverna sob a ponte , novo arco cinzento do que não é para nós .
Não é uma pinóia , e lhes mordia a boca , mesmo já beijando como prova , e me dizia Jacaré , o palhaço nefasto , que eu era erradio e vasculoso . Jacaré que roubava diesel para vocês , nunca eu , se esquentarem na madrugada . Por mim , de mim , já me bastava o arrepio da febre , o ódio da lepra .
Já foi alguém , é o que diziam , já foi alguém na vida .
Leprosário , nossa comunidade . Vossa , que não minha , a continuar bardando , SOU DO VENTO , SOU DO FOGO , sobre o caixote de uvas , arrebitado na balaustrada do prédio público , lambendo o nariz do meganha .
E acham por que aquela fotógrafa escolheu a mim entre todos vocês ? E acham por que ela de cabelo perfumado e roupas largas a moldar com sopro , veio até meu canto sem lamentações , meu irrisório espaço em que queimava velas para todos os inimigos , e eram tantos , que na cabeça , dividia a chama entre os nomes dos bois .
E acham por que ela quis ver meus papéis ? Sei de ler , a escrita , que foi batizada por ela de teatro , de magia , de abraço sem nojo , de vamos agora falar com meu editor ?
E grande bosta de editor barriga , que já lhe coloquei logo no seu lugar , quando não soube direito explicar o que fazia ele da vida . E vagabundo sou eu .
Um dia amei . Foi por apenas um dia . Amei uma mulher que hoje retorna em outra e me chama de teatro popular , de voz do povo e caralhadas tão menores do que um dia que foi e amei .
Ela tinha nome e corpo , era estranha , longa de tão longa , que nossos dedos sempre se tocavam , os joelhos ciscando , mesmo que não pudéssemos , eu padre , ou casado , ou já doente , ou tudo isso ela , nós dois , que não podíamos . Mas era brilho que suava ao me ver falar e desse brilho lhe esfregava o rosto , não podemos , não podemos . Por Deus . Pelo seu irmão . Pela sua esposa . Por eu ser a irmã daquela que te almoça vez ou outra . Pelos remédios . Que fome louca que nos invade !
Ela foge de mim e daquele dia e de tudo.
E eu fujo-me .
E cada frase só para ela , nada com vocês , com o povo , com a bandeira da puta que me pariu . Eu escrevo . Eu imito que ela responde . Só aqui do meu canto de velas e silêncio corcunda . Essa que volta , a do editor , arre , que me dê algo de comer , quiçá mesmo entrecoxas .
Interessa , porém , eu .
E sempre a resposta , dela .

beijos
Paulo.

ASSIM ,

Volto da gráfica esperando que

as capas programadas fiquem prontas e

enquanto isso vou tomando umas coisas e comendo outras .

Tudo sai bem com as capas , para a tristeza

dos meus mecenas genéticos ( se fuderam ) .
O conteúdo vai pro céu , que o diabo tem medo do recheio .


E voltando , todos já meio tontos , coloco FRANK ZAPPA

na disqueteira e mesmo as pessoas mais DESCOLADAS ,

finalmente começam a passar mal , vomitam umas sobre as outras

no WC específico que tenho pra isso , baseado nos vestíbulos manicômiais

que tive a sorte de conhecer em minha parca e porca profissão .

EU REZO .



Com o tempo , esses ouvintes de Caê & Sex Pistols

vão melhorando bastante , graças ao aumento do som de ZAPPA
e as borrifadas com gotas de água açucar e sal sobre os pobre diabos modernos .
Não resisto ...

....e sem que possam lutar contra mim , bato fotos deles .

O problema de Campinas é ter 2 boas universidades .

Quem não entra em nenhuma , vira rancoroso ,

quem entra em alguma , acentua a estupidez .

Por isso Zappa e os quadros de Carol Ann são profiláticos .

Meu blog andava com pau . Pode ser que ainda ande . Eu ando .

Zappa conta a história de um maníaco sexual

que sequestrava mulheres para fazer limpeza intestinal nelas .

Quando ele foi preso ,

As garotas se organizaram ,

como boas americanas ,

pela FREE dele .


Free me dá dor nos cornos .
Vou de Camel & tal .
Beijos

Pablo Herrera .

outro teste

teste

Cacete !!!
Não dá .
P.

teste : não estou conseguindo acessar meu próprio blog .
vou tentar via Blogger .
rezem .
beijos .
Paulo.

“Como editar seu livro ?”

Eu não sou um cara bonito . Mas o professor gosta de variar .

Fazia 20 dias que eu estava na companhia dos putos , na esquina da padaria .

Os putos chegavam todos mais ou menos na mesma hora ,

comiam algo no balcão , um misto , coca , riam , piadas da noite

anterior e depois iam para esquina .

Eu me integrei rápido ao esquema ,

contando boas sacanagens ( vivo disso )

e pagando as contas .

E ouvindo boas sacanagens , especificamente sobre o professor .

Ele se protegia pedindo para que todos garotos sorrissem ,

ao brecar o carro , olhando diretamente para a câmera

instalada sobre o portão eletrônico da garagem .

Sorrir de frente , de lado . Sem problemas .

Depois do serviço feito , o garoto descia pelo elevador de serviço

, novamente sorrindo para a câmera e se despedia do porteiro

, entregando uma gorjeta enviada pelo professor .

Fazia 20 dias que eu ia acumulando essas histórias .
Então o carrão parou e ele me chamou . Era a minha vez .

Sentei no banco de passageiro, ainda recebendo

tapinhas na bunda e “vai lá , rapaz !” .

O professor era gordo e fedia cigarro

misturado com chiclete de menta .

No caminho , pegou no meu pau .

Sorriu com gosto e silêncio . Um cientista , afinal

. Em duas curvas e uma reta avenida , estávamos no prédio .

Sorri e sorri . Finalmente ele disse algo , misturado em banha

: - Você tem um sorriso bonito nessa boca grossa .

Obrigado .

Ele pisou no acelerador .

Estacionamos na vaga com o número de seu

apartamento pintado no chão .

Me carregou , pacote feito , até o elevador de serviço .

Sorriso novamente . Sétimo andar .

Um apartamento por andar de um total de 23 .

Sim , eu aceito uma bebida , só se o senhor beber também

. Quero Corazao Blue . Sério ? Sério , professor .

Tudo bem .

Rouphynol comprimidos . Indutor do sono .

Em contato com líquido se transforma em bolinhas azuis .

Para impedir o truque do “durma Cinderella” .

Esqueceram do Corazao Blue . Brindamos e bebemos .

O dele um pouco mais azul que o meu .

O quarto largo com muitos livros .

Nenhum meu .

Professor , vamos antes tomar um banho ? Nós dois ?

Vamos ? – Você é um garoto diferente .

Estou me apaixonando , hein ? Porco nojento .

Água quente . Bem relaxante .

Me dê seus pés . Primeiro o esquerdo . Pontos chineses .

Relaxe .

Efeito do Rouphynol , 15 minutos .

Só de pó , ele tomou 5 comprimidos.

Em 8 minutos estava dormindo , enquanto eu massageava o ponto dos pulmões .

Saio da jacuzzi , tiro a peruca ,

coloco o óculos , visto a roupa preta .
Contando minuto zero . Elevador . Andar 18 .
- Quem é ?
Chave Mestra .
- Quem é ?
- Eu , porra .


E chuto a porta , levando o caçula junto .

Avanço pela sala .

O maiorzinho vem com seu karatê pra cima de mim .

Faixa amarela . Tá bom .

Toma esse cano no meio da boca , vai dormindo e engolindo dentes .
Estavam jantando . O editor e esposa . Frank e Frank associados .
Antes de qualquer coisa , bato com a cabeça do casal

na beirada da mesa , uma , duas vezes . Depois a fita colante ao redor da boca .


- Olá , editor . Olá , editora .

Se lembram de mim ? Não . Claro .

“Não estamos recebendo originais , tente no futuro.” .

Eu sou um original . O futuro enche o saco .

Minha literatura é um pouco obscura , sabem ? É escura .

Corporal . Minha garota vai explicar tudinho nas orelhas do livro .

Minha garota é minha fã . Minuto 10 . Bom .

Ela deve estar deixando uma cópia na Frank & Frank agora mesmo .

Lá pro guarda . Título do livro ? “O Caso R.” .

Ou “Fragmentos de Abstinência.” , tanto faz .

Vocês escolhem .

Agora me deu vontade de bater no dedo de vocês , assim ,

mãos espalmadas sobre a mesa .

Ou enfio isso na orelha do pequeno , o cano .

Ótimo . Pam . Pam . Pam . Ui .

Amanhã terão que ditar : “Aceitamos o livro ...

o publicaremos sem restrições.....grande divulgação.....ampla....” .

Secretárias servem pra isso . Pra quando machucamos os dedos .

E os pulsos . Pam . Pam . Pam .

Sabem , um escritor ama muito o que escreve .

É como um filho . E vocês são os médicos .

“Não estamos recebendo nenens no momento.” .

Eu tenho excelentes argumentos para afirmar que meu livro vai vender bem .

“Oh , mas para que público ? Entretenimento ? Beats ?

Religiosos ? Ignorantes ? Qual é o seu público ?” .

Fodam-se . Publiquem e vejam . Publiquem e vivam .

Minuto 18 . Caramba , ainda tenho tanto tempo .






O alicate está aqui na cozinha ? Ah , serve saca rolhas . Vamos fazer as unhas .

Mas pra faze-las , preciso tira-las .

Você conhece a classe de um homem pelas suas unhas .

E de uma dama também , não ?

É . Muito bom . Um momento .

Mais uma batida na cabeça dos meninos .

Sei onde o osso é mais grosso .

Fiquem em paz , não vou mata-los . Pam . Pam .

Que meleca ! Isso , só faltam os mindinhos .

Minuto 25 . Olha , sabem , eu tenho como voltar aqui ,

ou para onde quer que fujam .

O mundo é podre , por isso eu sempre tenho como entrar .

Não peço que entendam essa lógica ,

mas a tenham como uma oração , salve , salve , amém .

Minuto 31 . Vou nessa .

Quando passarmos da casa dos mais vendidos ,

eu volto e então esqueceremos disso tudo e

sei que bateremos uma foto muito feliz

, Veja , Isto É , Caderno 2 , Mais ! , etc .

Sem rancores . Amo vocês . Tratem bem do meu filho .
Elevador . Desço . Peruca , óculos , mochila .

Carrego o gordo molhado até a cama .

Um rápido beijo na boca .

Porta . Elevador . Câmera . Sorriso .

Dinheiro para o porteiro . Boa noite . Boa noite .

O porteiro sorri malicioso .
Eu retribuo o sorriso no mesmo tom .
A rua está fria . Entro no táxi .

Não voltarei mais para essas bandas . Não será necessário .


-beijos , Paulo.

NOS ENCONTROS DE CRIAÇÃO é isso que deve acontecer ,

os criadores devem se misturar a tal ponto ,

que uma película batida naquele instante

não seria capaz de revelar as individualidades .

Existe também essa mistura

entre o criador e o observador .

Infelizmente , ACONTECE :

ou o pretenso criador é ignorante

( o criador babaca : suas intenções não se dirigem à arte

mas à fama , à carência , ao fracasso irremediável de

sua existência . )

( o observador : tapado em seus dogmas

é incapaz de observar que se trata de uma obra . Não le todo

texto , apenas os "palavrões"

Não curte toda a Imagem ,

apenas as "fornicações" ,

acaba levando para a própria individualidade ,

algo que é maior que ele mesmo .

E se for Poderoso Observador LIMITADO,

ele anula , ele grita ,

ele suspende o salário ,

suspende os direitos ,

dá a "bronca" ,

expulsa .)

POR ISSO EU JANTO PÍLULAS CEREBRAIS COM

ESPECIARIAS DE ESMOLA .

CUIDADO : A LIMITAÇÃO MENTAL QUER TER OS MESMOS DIREITOS

E "PUNIR & VIGIAR "

A EXPANSÃO DOS MINUTOS E SEGUNDOS .

BATER NA BUNDA DOS INIMIGOS DAS MESMICE .

COLOCAR DE CASTIGO OS QUE JÁ ACORDAM

NO AMANHÃ DA MAIORIA .

O artista ri . E ri misturado .

Por mais de uma boca .

Transforma seus péssimos comparsas

e seus incompetentes observadoes

em alvo de chacota e exposição do ridículo

palhaço

da natureza humana .

Eu deveria ter nascido no dia 25 de janeiro , tudo

estava programado para isso ,

mas eu sou aquele que sempre Chegará ANTES

Ou DEPOIS ,

Ou não APARECERÁ .

O artista conhece a verdadeira Arte da Crueldade . Ele , o verdadeiro ,

Sabe Matar , Roubar , Crucificar , Mostrar Espelhos para a Vítima

Que se nega Ver .

Eu dou , por mim , risada dos seus cabelos pintados de palha ,

cópia barata , de esquina , de um Van Gogh ,

da sua gordura triste

da sua diarréia

da falência em suas tentativas de Mistura

da convivência estúpida dentro dessas apertadas paredes

das suas chantagens ,

dos seus choros apocalípticos

da sua presença enfadonha

da sua mesmice melancólica .

Me dou bem com os Sátiros ,

Sou o Rei do Palco .

Me chamam de R.

Misturado , sou o Projeto MIIM



Misturado a mim mesmo , sou o Anjo que se pendura

nas estátuas cobre do Centro Da Cidade ,

fungando fumaça de churrasquinho pobre

Como se fosse lá do fundo do puro mar ,

Sim , os Anjos Do Aqui , respiram

até mesmo dentro da carne alheia ,

até mesmo quando já apodrece

até mesmo dança nos tiques nervosos

dos homofóbicos

ou mesmo dos pederastas

fundamentalistas .

O fundamentalismo não é engraçado ,

ele é a Moral Radical que chega de surpresa

e IMPÕE mesmo sem ter entendido .

Ah , deixe-nos continuar a animar

as FESTAS

eu e minhas misturas de

despersonalização !!!

beijos que perdoam , mordendo.

Paulo , ou Saulo ( como queriam no princípio )

_____________________________________________________________________________________________

PERCEBO que nos dias de hoje , apesar da facilitação que o W.W.W.

dispõe , os relacionamentos amorosos estão cada vez mais difíceis ,

Precisando de subterfúgios baixos para se comer alguém ,

como o desastroso uso da poesia , da literatura , da noção de “sensibilidade”

( “quero te comer porque você é uma pessoa sensível” , oras , essa cantada

é complicada e nada deve dizer a nenhum mulher , a não ser que a mesma

se encontre em coma ou outro tipo de estado vegetativo da Inteligência ) .

Vejo muitos amigos e amigas sofrendo com desencontros ,

que terminam em cenas constrangedoras e broxantes ,

como aparecer em um evento público apenas para cortar qualquer barato possível ,

com uma cara de membro dos narcóticos anônimos que deu um peguinha.

Amiga ! Amigo ! Paulo e "Literatura Corporal" estão aqui para lhes ajudar .

Fulana é casada com fulano , mas tem uma irresistível vontade de dar para Sicrano ,

que é visado por toda ordem de mulheres sem muletas que desejam a fama artística e vaginal

, que por suas vezes , detonam a imagem de Lacrano ,

para conseguir o fim (des)esperado e etc... cansativo .

Nada disso ! Parem com as fofocas e barras forçadas !

Isso é prejudicial para seu crescimento espiritual !

Como Casanova aposentado , Don Juan sem chuteiras ,

exemplifico como um processo de sedução deve se dar ,

sem sacanagens e palavratórios e macumbas

e terríveis ( pelo amor de Deus , parem ! ) poemas “hai-kai-na-minha-kama” .

Nauseante . Só para fins educativos , escolhi uma garota intelectualizada ,

difícil de dobrar , mais inteligente e bem informada que a maioria das minhas ex-genitais .

Nerd da Web , Literato Velhaco Viagra Plus , Chat Viciado ,

adúltero contracultural , você que está fora de forma , você ,

ressentido contido . Aprenda :

Leve a garota para jantar . Restaurante caro .

Saí mais barato que os impulsos de telefone que você gasta com aquelas mensagens ridículas .

Não dispense o cálice de vinho branco ; se ela tomar um gole , você já comeu a dita .



Nisso , bata um bom papo . Feche os olhos e imagine que você está no ICQ , no algo assim .

Ou escrevendo um punheto sonetrix . Manda bala .

O máximo que pode acontecer é ela achar que você é espírita ,

o que é super “IN” , em tempos de velhotas demonólogas ninfomaníacas .

Então sem indagar sobre o destino , coloque-a no carro e siga até o Motel .

Ela pode querer fugir . Argumente :

- Tenho um presente para você lá .
Se quiser , apenas pegue a caixa e depois eu te levo para casa .

A curiosidade é uma arma e tanto . Ela vai topar .

Lá chegando , dê um lindo vestido de princesa para sua garota .

Sai mais barato que os DDDs que você faz gemendo .



Quanto ela colocar a roupa VERSOLATO e for te agradecer

( VEJAM como os Olhos da Garota brilham ) , não prose nada .

Ela vai sair do banheiro , chuveirinho nas partes ,

( moça , nunca passe sabonete na xoxota antes de dá-la ao parceiro para ser chupada .

Fica horrível Super enjoativo , é como chupar a fileira de "PERFUMARIA" do SuperMercado .

Só jatinho já está de linguetinha-pequenos lábios , excelente tamanho , cheiro da Natureza !)

e você estará cantando uma canção ( o violão estava escondido

sob a cama redonda roxa-putanesca ) , a escolher :



a) Da trilha sonora do filme cabeça vencedor de Cannes
b) Wando
c) Lupicínio Rodrigues
d) Lobotomia
e) Los Hermanos

Qualquer uma delas funciona bem .

Todas juntas , remixadas nos dedos sex-celestiais , muito melhor .

Pronto . Tá comida , a mulher . E tudo , na honestidade , malandro !

Aproveitem que esse fim de semana e o próximo...

é todo de Encontros e sigam a sua lenda sexual pessoal ,

seus 11 Minutos ...

Por Paulo Astro , o seu amigo de todas as horas .
Beijos .

O TRABALHO A SEGUIR É DESACONSELHÁVEL PARA MENORES DE 18 anos .
SE VC FOR PIRRALHO , Dê O FORA .
( tem gente que acredita que esse tipo de mensagem funciona ?? rs. )
Ok . O trabalho a seguir vem em homenagem ao 1 ano de PROJETO MIIM , com a radicalização do nosso método de criação .
AGRADECIMENTOS : FNAC CAMPINAS , DESCARGAS HYDRA .
AGRADECIMENTOS ESPECIAIS : Thaís Jardim , pelas horas de papo e conceituação .
ULTRA AGRADECIMENTOS : Minha parceira no KRIME e no KAOS , ISADORA GARRIDO .
Ao modelo .
O modelo sou eu ?
Será ?
Trabalhamos fotos de algum site pornô da Internet ?
Fotografei-me mesmo ?
Isso importa ?
A questão disso importar ou não e o para que importa é o que se discute agora .
Por Paulo Castro e Isadora Garrido .




Tenham bons olhos e mentes másculas , senhores e senhoras .
beijos
Paulo .

Prólogo :
_______

Muitos de vocês gostam da tal ficção científica , fruto da escola dos Frenéticos do início do século XIX . Porém são muitos os que erram no que chamam de F.C. , um erro tão grosseiro como supor "futebol clube" . Não se trata de discos voadores , mulheres com cabelos de latex , mundos desconhecidos e invisíveis . Isso já não é ficção , e não é científica , é midiática e política . Nem diz respeito aos mundos fantásticos e imaginários , tão diferentes do nosso , que sobra apenas um zoológico para onde escapar e arquivar angústias cotidianas. Como me disse uma amiga , "sei que estou em Matrix , mas Zion é tão feio ." .
Que seja feio . A ficção científica é feia . É frenética . É abuso de linguagem sobre a linguagem , e ocupa os campos do cyberpunk , da PsicoAnarquia , Do Sacerdócio dos SubGênios , da polissexualidade ( inclusive com o cruzamento entre homens e animais , homens e máquinas desejantes ) , do Kaos . A ficção científica deve incomodar o leitor , coloca-lo no papel contra a parede do hoje mesmo , e não servir de bálsamo . Quer se sentir bem com a ciência ? Oras , te prescrevo um excelente anti-depressivo . A ciência e sua literatura , é feita de imagens vivas de objetos que se revoltam furiosamente contra os sujeitos . E não sou eu que digo isso . É Ballard , Baudrillard , Bill B . ,Wilson , a revista americana Semeiotext(e) e Pierre Lévy ( Paris VIII ) . Só faço contextualizar a virulência do que posso entender como F.C.
Escatologicamente , radicalizar a ciência até o bizarro , que hoje já é ovo da serpente deteriorada e mantida viva em genes que injeto em mim mesmo , misturados com amplificadores do metabolismo , como a cocaína ultra refinada em laboratórios farmacêuticos enriquecidos com as ações investidas na prostituição de débeis mentais para tarados classe A . Longe de Guerra nas Estrelas ou Star Treck , a F.C. está mais para David Cronemberg . O resto é perfumaria .
____________________________________________________


________________________________________________________________
A Família & O Prolixo

Sim , meu amor , nos encontramos já no primeiro beijo e na primeira morte , quando não se morria para brotar nova ilusão que seja , como os pedaços de deus que nosso vírus carrega , e aqui me aproximo do mistério . O fato é que nos sabíamos contaminados , pois nos era permitido sair apenas depois que o último arco solar se pusesse atrás das montanhas .
Fomos a criação , que destruída , articula hologramas de vírus marginais do próprio deus e se de nosso cruzamento , salvarem o feto , e se ele chegar a ser adulto , e se encontrar a carta , talvez consigamos gerar anticorpos e resgatar o Pai Odioso até a infinidade , onde e quando , deverá nos prestar satisfações .
Nossa prole será unida por uma enchente de comunicação , na lisura do terreno virtual oficial do Estado , seremos uma preposição de revolta extensa , retilínea , com foco definido , Ele , salvo para ser morto .
Tautologia , onde cabe o universo inteiro - que sabemos minúsculo - universo que aperta a garganta , universo de claustrofobia , que quando caiu em verdade e equações , deixou como rastro o discurso inexato do desejo , pela fragmentação dos Céus Inaptos .
Agora aguardamos nos reservatórios de vinho e a crianaça bebe e respira bolhas perfeitas . O que me incomoda não é a loucura de estar sendo mantido aqui , mas a rebeldia louca que nos tomará , assim que recebermos alta . Nossa família de quebra-cabeças , cuja imagem final é a do ponto que se apaga no centro , levando tudo que está ao redor . Trazendo-O para colar Seu nariz ao Meu , ao de todos Nós.
Seremos os chutadores do Saco do Pai . Quando nascemos pela primeira vez , choramos inchados , choramos por dentro , pois a Fada tinha doença , e nossos olhos estavam grudados , irmã .
E crescemos cuspindo até secar a boca , até só restar o vômito , assim nos reconhecíamos na noite , atitudes hereditárias . Temos as pernas envergadas e não choramos nem de tristeza nem de alegria , não choramos .
Aprendemos apenas a fúria , a gargalhada , o insulto e o gozo .
A capacidade de sobrevivência .
O vírus hologramático de Deus a ser remontado .
Então , sob a árvore , deitados sobre sanitos insuflados , traumatizamos nossos orgãos deliciosos , assim que ejaculei , não foi desistir , mas recordar o primeiro tempo do jogo a ser ganho : Fechamos os olhos para sempre até a alta , o novo natal microbiológico . Um testamento de infâmia contra o Inimigo .
Vamos melar as coxas Dele nas nossas secreções sexualmente transmissíveis , lá onde borbulhará o Inferno , com imagens Ao Vivo para toda rede .
Queremos ser deuses . Tudo já está encaminhado . Ponto EXE .
___________________________________________
( Sou Deus , me dividi em microrganismos para sobreviver à filosofia . De nada adiantou . Apenas algumas palavras me restam : Não sou digno de entrar em sua morada , só consigo ser a monotonia e a insatisfação . Mesmo quando estupro , só produzo os chamados Sonhos . Rezo para finalmente ser derrotado . Que venha o nariz e que espirre - me )
___________________________________________
E HOJE ------- 16 / 06 / 03 ( vocês acreditam na Numerologia ? ) --------- O PROJETO MIIM

FAZ 1 ANO .

PARABÉNS PRA ISADORA GARRIDO e PARA MI(I)M .

www.miim.blogger.com.br

ESTAMOS com novidades de cyber-arte prontos em nossas cabeças microcefálicas ligadas por fios aos umbigos da Usina de NINFOMANÍACAS E SATIRÍSICOS .

Isadora me telefonou para programarmos em São Paulo , Kapital , os próximos ataques terroristas e vexatórios .

Agradecemos a Papai , Mamãe e Você .

Paulo C .
_________________________________________________________________________________________________

Saiu o LIVRO mais torrencial e humano .Atemporal , ao contrário do que querem os modernosos doidões. O mais belo e mais complicado livro da minha vida . Aquele que fez com que eu tomasse uma rota & só sacasse depois que não havia jeito de voltar . Um livro COMPLICADO para outras pessoas também . Tudo que vira CULTUADO é foda . Os caras que cultuam não percebem como as palavras pulam no papel , como uma enfia o pau gostoso no rabo da outra , como as frases entram e nos fazem querer beijar & bater & fazer coisas MUITO erradas . Os cultuadores estão falando que o LIVRO ganhou edição nova pela JOSÉ OLYMPIO . E estão todos felizes , pois a reedição é uma forma deles terem a garantia que ainda são caras VÁLIDOS apesar de tudo , apesar da última edição , antes dessa , ser de 1984 . Pois é , Mister Cultuador , pode continuar fazendo seu estilo , show , publicando a Madame Mim em seu FANZINE , que mim ou MIIM tu não publica .
Eu li , eu leio o livro . Ele não define meu estilo , mas me faz chorar de verdade e não apenas para impressionar a garotinha de cabelos pintados que está entrando agora no mundo MARGINAL e ARTÍSTICO e achando , gatinha , tudo uma ALICE fudida pelo pau fedido no Mundo das Marabichas . Garota , seja bonita e leia , apenas leia , como revista Cláudia , como o gato da Contigo , vá DENTRO desse livro .
E não estranhe quando eu mandar um ou outro CULTUADOR tomar no olho do cu . E não me venha dizer que fui injusto com MADAME OU SICRANE . Isso aí .



Eu morava em uma república com um paraíba , que depois virou um santista violeiro , que depois virou um cara de amparo comedor , e depois virou uma menina loira e maluca que só fazia engordar e teorizar sobre a arte de chupar pau . Essa última ficou por mais tempo . Ela sabia a teoria , mas precisava de horas de vôo . Eu morava ali quando John Fante apareceu em um sebo , caiu na minha cabeça e eu comprei de raiva . O LIVRO . Eu ia queimar chegando em casa . Junto com a maioria das coisas que eu não conseguia fazer passar da página 3 . Mas nessa onda eu fui adiante . Mas nessa eu me tremi todo e saí pra dar uma corrida em volta do quarteirão , com o livro debaixo do braço , dando oi pras velhinhas e seus cachorros , mandando um alô bacana pro pessoal que malhava e saia da academia , pra toda gente que sendo diferente de mim ( aí os cultuadores se fodem ) , gente que não pensava em escrever um livro , gente que não trepava com perversão , gente que votava e acreditava no comunismo ou na grana , eu estava GOSTANDO de todos eles . Porque aquelas frases me deixaram verdadeiramente ENORME . O nome falso era Arturo Bandini , meu herói verdadeiro . O meu era Paulo Castro .



Outro cara , esse já era carne da minha carne , CHARLES BUKOWSKI , disse o seguinte sobre o LIVRO e sobre John FANTE : “ Eu tirava livro após livro das estantes . Por que alguém não dizia algo ? Por que ninguém gritava ? Então um dia , puxei um livro e o abri , e lá estava . Fiquei parado de pé por um momento , lendo . Como um homem que encontra ouro no lixão da cidade , levei o livro para mesa (...) cada linha tinha sua própria energia (...) , e ali estava finalmente , um homem que não tinha medo de emoção .” . Só mais tarde fui entender o que BUKO dizia . Ressonância . Buko não era um cara de exagerar , tinha ótimo gosto , inclusive para mulheres ...



Otário de quem não ler PERGUNTE AO PÓ . Mas tudo bem , otários por vezes são divertidos e fazem piadas e pintam o cabelo de roxo e acham a vida feia demais , por isso acreditam em livros sobre o que não é desse mundo não . E me perguntam : - EI , NAQUELE POST VOCÊ ESTAVA FALANDO DE MIM ??? Não , nunca perderia meu tempo quando já tenho traçados os livros que fazem gemer . NAQUELE POST eu falava de uma espécie a ser estudada pela ciência , sou vagabundo mas sou cientista , oras minhas bolas . Nunca um leão marinho , em específico e subjetividade , veio tirar satisfações na minha porta.
FANTE & BUKO escreveram BONS LIVROS , escreveram QUALIDADE , é isso que importa e não andar como um macaco com rabo de cavalo poeta PRA DIZER QUE TAL , ENTENDE ?
FANTE & BUKO não eram “ descolados ” , não eram cool . Eram e são Literatura misturada com MASSAGEM CARDÍACA DIRETA .
Ainda há vaga na República , menina .
Ainda há tempo de você largar isso tudo e correr atrás do prejuízo .
Pergunte ao Pó .

" é muito fácil parecer moderno
enquanto se é na realidade o maior idiota
jamais nascido ;
eu sei : eu joguei fora um material horrível
mas não tão horrível como o que leio nas revistas ;
eu tenho uma honestidade interior nascida de putas e
hospitais ."
( BUKO , "A WORD On THE QUICK & MODERN POEM-MAKERS" )


Beijos e lascas

paulo c.



beijos .
Paulo C.

E foi THAÍS JARDIM a vencedora do CONCURSO

CRIME ( ver post abaixo )

Mesa julgadora : eu e Demônio Safado .

O caso foi solucionado . A mulher durona se deu bem , usando o fato de ser amante de um senador .
O detetive "cuidou" bem da mocinha .
O delegado foi encontrado morto com uma caixa de charutos enfiada no rabo , até sair pela boca , tomando todo trato gastro intestinal .
Parabéns DETETIVE THAÍS JARDIM .
THAÍS que hoje mesmo me entrevistou sobre o que logo virá ao público , o PROJETO ADOLESCENTE .
Não pensem em COMUNIDADE SOLIDÁRIA ou FOME ZERO ou TIRAR OS POBRES DO RISCO DAS DROGAS .

Não .

Pensem em putaria mesmo . Safadeza . Sacanagem pura escondida atrás de inteletualismo , só pra ser ainda mais infame e ultrajante . Aguardem com suas SENSIBILIDADES ARTÍSTICAS . Um nome envolvido :

Bem....Isadora Garrido . Isso . Mocinhas , tremam nas bases . Putas , beijem seus clientes na boca . Rapazes preparem as réguas.

Hoje não vou colocar imagens aqui . É estratégico .

Ouçam muito STROKES , BIA GRABOIS e leiam muito CLARAH AVERBUCK e EU .

O que os blogs querem dizer no final com "SEJAM FELIZES" ?

é como dizer : "SEJA DIABÉTICO" . O cara é ou não .

O resto é perfume .

e vai aí um texto que achei nos papéis velhos .

PEGUEM :


( I )
eu sei que não é impossível falar sobre o meu ar doentio
minha única doença é silêncio , não querer linguagem .
isso não aqui existe .
mundo :
tropas , fugas , tiros , feridas
lembro da sua língua como
curartivo .
trago a praia entre os dedos do pé
trago o sol no fundo dos olhos
trago a selva entre os dentes ( cego e sem fio dental , isso é a baboseira da Poesia )
trago trago
eu sei que não é possível suportar outras palavras sobre minha coragem
tapas nas costas , frevos , tacanhez , fajutos
lembro da sua língua como meu
colchão
sempre adorei agarrar as línguas com ambas as mãos e ir puxando rua
acima .
(II)
eu sei que você sabe , mas eu não sei se você se lembra ( a Poesia caiu do berço e bateu a cabeça )
afinal , você sabe como é esse papo de sem papo
você sabe onde passo meu dia , na jaula dos leões chapados
&
hoje eu estava roendo meu osso que vem na mochila de trago
( Primeira Guerra , meu avô , eu sei que você sabe , mas )
quando pintaram dois carinhas que tinham os dedos e unhas tatuadas , boné
pra trás , malandragem na ginga : medo nos olhos( Péra lá : Sou Poeta mas tenho cara de "não se meta comigo" )
como sempre , eu sei que você se lembra , os seguranças armados de fuzis
( avôs deles e pá e tal e coisa )
passaram na ronda , pra saber se tudo andava bem na ronda
os carinhas não fizeram drama existencial
continuaram - na boa - conversando e um masturbando o outro e
vice versa , anjos malandros de Roberto Piva ,
os meganhas pisaram leve no acelerador
rodava lenta lente da sirene , se afastando de lá , só na baba & felação , seu guarda .
vistas entre chapadas e encanadas no vão da janela do automóvel dos canas ( e trago ) .
pra relaxar , larguei o pinto e a máquina fotográfica e abri um maço de cigarros
- ei , mano , descola desses caretas pra gente , caralho , quase que nos
fudemos por causa de pouco bagulho que cabe na palma de um desses seus leões
lexotan 6 mg !
eu sei que você sabe , eu sei que você se lembra( A Poesia é metida a saber coisas , a dar opinião da porra toda , Folha de São Paulo , Caderno 2 )
eu teria um gozão em acabar com eles ali mesmo
cabeças finas e chatas
( seus avôs , pé de cana e viagem no cimento pedregulho )
indo e vindo entre as grades até que se transformassem também
em leões sindromicos ( POETAS )
mas não sei se é esse papo de não papo que
está me deixando mole
mas dei os cigarros e ainda um gole do meu grapefruit
no gargalo
da térmica
que você , eu acho que me lembro ,
preparou antes de eu sair .

(III)
e você , sabendo de tudo isso sobre mim .
me Focalizando na lente
( essa estrofe é inédita )
vê se
arruma um jeito aí
dentro
de me amar .

PAULO C .

Eu não sou o tipo de cara que acredita em Dia dos Namorados seguido de Sexta-Feira 13 , aliás acho que as duas datas comemoram a mesma coisa . Mas pela gentiliza 200 quilos do delegado , ele acreditava . Um megero domado pelo gin escondido na gaveta , era o que o puto era .
Me escolher para ver aquele caso :
- Se tudo é azar , vai você pra piorar as coisas , Paul . Boa , né ? - Cigarro fedido do comércio ilegal .
- Sua mãe com uma maçã na boca .- e saí .
O foda é que realmente eu não era o exemplo do sujeito que deu certo na vida . Cicatrizes por fora e por dentro , amaciadas com o velho Black 12 bailando com as pedras de gelo no fundo noturno do meu copo . Toda nem tão santa noite assim. E quem poderia me condenar ? Apenas meu próprio coração e a pouca coisa decente que eu trazia dentro do crânio . Pouca coisa . Por isso fui adiante .
Eu não usava carros oficiais . Meu Bukket estava de bom tamanho , liguei o rádio no máximo , procurando não pensar no que me esperaria . Gosto da surpresa das situações . Mesmo as mais podres . E com o tempo , você precisa se distrair cada vez mais , cada vez com maior dosagem de besteiras , para ainda se surpreender .
A avenida estava vazia , como se todos tivessem guardado esse dia especial e quente , apenas para mim . Obrigado , Amor . Vida , você é um doce com moscas .
E lá foi : Chet Baker achando que havia nascido para ser “blues” . Boa canção . Se não fosse o soco que Sarah Vaughan arremessou no meu queixo com “ But Not For Me.” , logo depois . Girei o dial e girei as roldanas para não pensar na palavra passado .
Não exatamente uma boa idéia , irmão : “Good Morning Heartache” e “Everything Happens To Me.” . Se fosse possível bem que eu armaria um esquema de cocaína e prostituas infantis pra cima de Billie Holiday e Frank D’Rone .
Mas era isso . Um prédio leproso nas tintas , com a entrada cercada de viciados eufóricos , como se a tragédia alheia fosse um adicional em seus baratos de negros vagabundos . Não estava afim de tirar o cigarro da boca , não estava afim de falar : Pra isso serve o brilho de uma arma sendo tirada do coldre na retina de marginais . Como ratos fugindo do fogo . E a chama era eu . Dois lances de escada para começar a sentir o cheiro de morte . Quatro lances para ouvir o que diziam os berros da garota : - Ele está morto ! Morto !
E quem não está , boneca ?
Odeio duas coisas na vida : futebol e histeria .
Entrei e ela estava nua , apenas o lençol da cama e uma carne boa pra diabo . Tudo bem , isso até que tocou minha sensibilidade , mas não o bastante para que eu pudesse segurar o tapa que lhe dei no rosto . Caiu e abraçou minhas pernas . Soluçando baixinho . Garota , assim eu me apaixono .
E lá estava a cena . O guarda cuspiu um “bom dia , detetive.” . Ele segurava a mulher .Ela era durona, lia-se nos músculos da face , mas não o bastante , talvez . Começou a chover , virou noite , daquelas repentinas de verão , o neon brilhou “HOTEL” , jogando letras sobre o corpo esburacado do rapaz . Como numa mesa subterrânea de pôquer , de feltro furado e frustrações amargas .
É aqui que eu te pergunto , meu chapa , menina esperta . Que bosta rolou aqui ?



e aí ?

P.

Então ,

a idéia inicial

e possivelmente final

para a capa d " O CASO R." ( conhecido nas ibérias por "FRAGMENTOS DE ABSTINÊNCIA")

é algo assim . que acham ?





Basicão mesmo . Sem frescurites . Quem ainda não ouviu falar nada sobre o livro , me pergunte .

Mas fodam-se NOSSOS LIVROS E NOSSAS VAIDADES , escritor , bicho besta que vive sem viver

Com RAROS CASOS ,

SACA só como um livro não é nada . História real , baby . ASS ( é o nome dela ) , desculpe mas eu vou contar :

ASS , minha amiga , está embarcando hoje para a cidade do garoto dela . Comprou na rua uma porrada de livros ( como o meu , o teu , de vampiro , drogado , bicha , poeta , preto , etc) e foi pegando palavras nos livros e MARCANDO & NUMERANDO .

ASS vai dar aquele monte de livros para o garoto e o mapa de como ir seguindo e lendo as PALAVRAS .

ASS construiu uma MENSAGEM DE AMOR com o lixo inorgânico da LITERATURA .

ASS pôs o dedo no cu da LITERATURA , rasgou minha capa , cuspiu no NOBEL , amassou JORNAIS da praça , Café Pequeno Literário , tudo isso não vale PORRA alguma se não servir para o que ela vai fazer

Para esse garoto dela .

Para esse cara que precisa saber que ele toca a VIDA , e deve saber , se for vivo .

ASS , esse POST é pra você .

CHOREI DE ALEGRIA com a tua história , mas psiu , não conta pra ninguém .

& NÃO VOLTA logo , meu bem .

BEIJOS .

Paulo.

BASQUIAT :


Não sei por que fui me lembrar dele hoje . Justamente hoje que é um dia comum . Basquiat não era um cara comum . Ou melhor dizendo , ele estava entre a genialidade e o medíocre . Daí seu puta interesse .

Descoberto , usado , usou , foi pop , foi clássico , se atolava em drogas , homens e mulheres.

Não fazia questão de agradar ninguém ...



...Muito pelo contrário .

Tinha , como é mesmo que se diz ?

Tinha "surtos" de quebrar tudo e todos .

O filme sobre sua vida é lindo .

A trilha sonora é linda , com PJ HARVEY , P.I.L. , DAVID BOWIE , entre outros .

No dia em que comprei essa trilha , uma mulher me expulsou da sua casa , querendo dizer coração .

Por que hoje quero abraçar o cadáver viral de BASQUIAT , justo hoje ,

Beijar os seus joelhos

Toma-lo por completo .

Ir imediatamente para Paris , onde Marie Angel me aguarda sempre .

Voltar para Nova York e ver tudo o que acontece fora da janela do hotel .

Por que ? Me explica , anjo . Não foge de mim , anjo . Não pegue o próximo avião . Ou deixe eu fazer o seu parto , anjo .

Do filho que não é meu , é do dono da bar , mas poderia ter imensamente sido : Basquiat pinta nossa história .

Malandro , pederasta , fudido , doente , um dia ligou para o programa "AJUDA" da rádio :

- Tomei comprimidos .

- Quais , amigo ?

- Os coloridos . Azuis . Vermelhos . Amarelos . Bonitos .

- Eu posso lhe ajudar .

- Ah , foda-se , você é tão arrogante ....chúúú...

- Tudo bem com seu nariz ?

E não estava . Sangrava .

Morreu .

E hoje eu me lembro de você , seu grande engodo maravilhoso , seu pateta iluminado ,

Basquiat , meu filho da puta .

( paulo )

puta que o pariu .

será que dessa vez , vai ?

acho que já se vai ( perda da noção de tempo : sintoma importante ) uma semana e esse notável blog estava indisponível , apesar de sempre bem disposto , para o grande , o imenso público que o procura

vorazmente , todo santo dia .

apesar , de sempre não ser santo .

e fica azeitono engolida tapada , tapada garganta , não porque faço disso um diário ( sono : outro sintoma )

mas porque foram dias realmente agitados que me obrigaram à busca de palavras , imagens , acessos de tosse .

e lá vai a coisa : clarah , sofie , a menina em coma no banheiro , o soco do segurança , a glicose GLS que apliquei naquela veia dela

sumindo de azulzinha morte

e não se sabe o nome , somos anônimos , e a paixão , essa com nome , que dá vontade de correr porta longe ( isso ela me disse )

e fico louco na praia , com a boca cheia de areia , só pra passar o tempo e ver se a arca de Noé Demente deixa minha paixão

aqui pra mim , que é eletricidade , que é a palavra AMOR escrita em outra língua , feita neon na língua ( boca seca : importante )

de tal forma que



sento no banheiro

acendo um cigarro

me sinto incomunicável

não uso telefone

meus dedos são grossos para as teclas de hoje em dia

e para algumas sensibilidades que eu pudesse

descolar noite adentro , como CELINE quando vai pra Guerra

porque decide do nada

e isso o transforma no maior escritor da angústia humana e animal , enquanto jovem artista

e clarah clareou que já falei e não sou bom do pé , aquariano , mas faria um samba

e sofie , me ajeitou na poltrona defronte e disse :

- Vamos jogar o jogo de respostas rápidas e inteligentes .

- Mas Sofie , faz tempo que não jogo isso .

- É como andar de nave espacial , nunca se esquece de levar bicicleta .

- Ok , baby .

E agora ?

será que funciona ?

Será que me orgão amolecido de problemas que se diz alheios mas é tão dele mesmo , cybercaralho

dessa vez mergulha

e abre a uretra-piscina pra quem ousar

nadar ?

( com o passar dos dias vou tentando limpar a torpe água )

Paulo.

Bucéfalos me mordam .

Essa é antiga . É do tempo da banda e programa LEITE CONDENSADO .

E o babaca se achando o próprio H. Bogart inchado de cortisona .

Mas é . Nessa fase é que achei que a literatura noir não dava mais nada ,

e então conheci James Ellroy ( os melhores livros pulam , caem sobre mim ) ,

"tiras honestos não dão boas histórias ." : perfeito .

ou ampliando :

honestos de marré de si não dão boas histórias .

alguém já imaginou "As loucas aventuras de KANT" ?

e sim , eu pintava o cabelo .

e imitava cauby pelado em cima da mesa da sala de jantar ( benção pelo alimento concedido )

E nesses dias , o Ernôncio me perguntou se eu achava a literatura noir algo de qualidade ,

e eu disse sim ,

SIM , CARA .

e mantive silêncio no carro dele ,

cigarro aceso .

em um silêncio de qualidade .

AINDA sobram restos dessa época . É gostoso . Talvez o meu melhor papel .

Tira bom e tira mau .

Tira bem e tira mal .

Lambuza o cabaço da cabeça , minha filha .

Se até Paulo Francis ( "Cabeça de Negro") escreveu romance noir , por que não moi ?

Foda-se .

Outro cigarro .





E outro silêncio .

Paulo :

caçando velharias , incluindo ele mesmo .

é isso aí .

sou apaixonado por fanáticos .

eu me sinto menos só na solidão .

o que arrefece pouca merda , na verdade .

só na hora de dividir a conta , olhinhos fechados pensam melhor quando mal observam juntos .

e encontrei a Clara e ela é doce .

e um dia , de papos olhando noite e coçando os pés hidratados ,

eu e Isa , a Isa doura , ela tinha feito colagem da história do meu PULSO .

e eu vi CARALHOS ali , e meu , Isa , vc colocou uns caralhos , baby .

- não . viagem tua , pedéra .

- ok . pedéra ainda não até ontem .

e daí esqueci do assunto

e a fanática faz esse serviço pra provar ( ? --não.....) ,

pra se divertir com meu pulso em variações

out penis .




Isa , Maria Isa dos meus MIIMs , precisamos logo daquele agosto .

Vou queimar calendários SEICHO NOIE .

Beijo pra quem merece .

Jap no resto .

Paulo C.

.........11 segundos .

Passou . Pode respirar em paz . Pense apenas , antes de dormir , beijar , trepar , escrever , não aceitar uma paixão , não ser obcecado , não ser aquele que goza com o santo e o cruel , apenas ,

Pense só mais um pouco no que disse o velho BUKOWSKI :

“ when you fail in poetry

you fail life

and when you fail life

you were never born ”

“ Não importa o que dizem as estatísticas ou a sua mãe.”

Pense nisso como se fosse o sabonete do teu corpo .
E lamba meus olhos . E passe clara de ovo neles .
Homem : pinte minha íris com teu esperma ESPESSO .
Mulher : você sabe muito bem o que fazer .

E não me venha com a desculpa fudida : EU NÃO ESCREVO .
Escreve sim , filhote . O calor que sua bunda deixa no banco tamborete é marca na areia do cão caçador de POESIA . Quando as lentes dos seus óculos embaçam , poesia . A maneira como você geme . A maneira como você traga . A forma como imagina sua morte . O caminho que escolhe para chegar até a padaria . Eu estou te vendo . ( Nem sempre aviso quando viajo ) .

Tua marca na areia da maldita Ilha do Tesouro .

Estou te seguindo . Sou aquela jaqueta de couro que passou rápida em seu campo de visão . Uma fumaça de cigarro fedido . Me misturo com meu binóculo ( meu avô usava em suas caçadas e obviamente fui o herdeiro direto) , me misturo com os peões do prédio em construção .
Sua janela .

O cheiro do seu ralo .

O inevitável buraco da fechadura .

** Amanhã levarei esse lap top para um conserto . Posso me ausentar , portanto , 2 , 3 dias , algo assim . Ironicamente , tudo por causa do botão de liga / desliga . O básico do básico . Mas isso não me afastará de você . Pode ser apenas uma artimanha . Arte & Manha **

Paulo . { psiu.......beijos}

Pois é .

Batendo um papo com um editor em potencial , ele discutiu comigo sobre minha auto-imagem , que foto eu colocaria na ORELHA do livro . Pensei , resgatei gavetas e escolhi duas . ME AJUDEM a ESCOLHER UMA e me expliquem porque , se possível .
Em uma , o momento de absorção de conhecimento do sábio .
Na outra , aquilo que todo escritor precisa ter em uso para não inventar realidades OGROS pau no rabo .
Escrita é verdade em forma de bala de canhão com gosto de ameixa linda .
Quem não tem ego , não escreve EGO TRIPS . OGRO TRIPS .

Lá vai : Conto com vocês :





E ele me disse que eu fico mais bacanão em preto e branco . Os três pontos negros voando ao redor da minha cabeça são minhas fadas pretinhas . Elas fedem . Por isso , escrevo ESPANTOS .







E minha filha ( 8 anos em junho ) fez esse dois poemetos pra alegrar o domingo dos mais românticos :

1)

Eu recebi uma carta

Uma carta que falava de amor

Um amor INEXPLICÁVEL

Queria contar esse amor inexplicável

Mas não conseguia ,

Queria espalhar , espalhar

Para Todo o Mundo

Mas era um amor INEXPLICÁVEL .

O próprio nome do que não se explica .

( Outro dia recebi uma carta igualzinha , outro dia foi a mesma coisa ,

E no outro , no outro , no outro

& o significado era simples : MULTIPLICAÇÃO . )


2)

Ouvi um barulho estranho ;

Um ruído

Parecia um

zumbi zumbindo

Pelo meio da mata escura .

Mas era bonito.

Não era nenhum zumbi zumbindo

Era meu amor

Cantando .

______
beijos : Paulo & Bia .
______